Un vacío

Liberado del amanecer. Abstraído al frente de la ventana, oyendo ciego los pequeños latidos del trueno, que se hacen luz en repentinos momentos, me di cuenta que caminaba sobre los anillos de Saturno. Irónicamente no andaba un anillo que me inmunizará de la tristeza. Vi que hace poco había hecho un manual con instrucciones para volar. Y que desde un tiempo aún más atrás había hecho un texto narrando las ganas por lanzarse al vacío, tal vez no en conjunto, pero sí con la necesidad y adicción inevitable de sentir la adrenalina que el viento golpea. A todo esto, me dijiste ayer que camináramos por el borde del precipicio, me asomé por la curiosidad de saber que tan profundo es. Vos me decís que cuidado porque puedo tropezar en el camino. Las muy sinceras ganas no me faltan para decirte que caer es libertad absoluta, si es que existió un Telgopor y si es que hay libertad absoluta, podré lanzarme al vacío por un tropiezo intencional. No me preocupa, ni el impacto, ni que al caer me quiebre en mil pedazos. Me inquieta la idea de quedar con esas ganas de respirar bajo el agua y nada más difuminarse como gota de tinta en la inmensidad del mar. Al fin y al cabo llevamos agua en el alma. Y es que el agua es fría, sana y serena. Durante ese trayecto cósmico de Saturno a Júpiter, esquive el súper revólver láser que marcaba el corazón. Caí fuera de orbita, allá en lo cristalino de las lunas. Queriendo caer al vacío, esperando que haya agua en el fondo, deseando envolverme en la coraza de amonita, queriendo reventar las burbujas de sal. Pensando que tal vez vos desde lo arriba de la montaña te tires por locura, pero sabiendo que no será así. Porque arriba hay una mejor vista, ojalá vos estés completa allí. Yo ya aprendí a volar, estoy siendo feliz en la alegoría al viento. Me calma la idea de que antes de caer logré salpicarte los pies. Tal vez algún día hagas un hueco en el mar y podamos ser los suicidas que bailan en el cielo.

Selva

A vos es a quién se te ocurren las cosas. Un loco poder del subconsciente que crean historias paralelas a esta vida casual. Un día despertamos en medio de aquel marco de madera. Del closet que la mente esconde, de esos finos acabados franceses en una rojiza caoba castaña.

Te viste, me viste.
Aparecemos y cruzamos dimensiones.
¿Será ese closet un puente a un estado más natural?

Porque dormimos en sillones ajenos, en pisos fríos, en dormitorios vacíos, en casas desconocidas, en mentes curiosas. Y es allí, en todo momento donde coleccionamos ideas y sueños.

Y es allí, en todo momento.

Donde las noches ensueñan a las ánimas y hacen un switch en hilos del REM.

De ahí que vivimos en la imagen creativa.
En el interior verde de las hojas.

A vos que tenés el contenido latente. Que sos la intérprete del relato, la verdadera selva:

Magnífico aquel momento donde hay sonidos de aves tropicales y los rugidos del río aclaman el canto de las ranas azules. Donde los cuerpos diminutos de las luciérnagas brillan y los bosques te hablan y te dicen que hay que dormir. 

Después de todo me contaste de ello. 
De la curiosa sensación de caerse en un hueco; de la selva, de la casa, del closet cerrado. Del momento donde lo abro y nos vamos. Del claro recuerdo que tuviste por primera vez. Me contaste que no te conozco, ni yo a vos. Pero acá, en esta historia mis únicas palabras son:

“Que no,
que no hay que despertar aún.”